Продавец бумерангов на лотке у входа в подземку

П.Л.Слониму, первому пионеру и учителю жизни

Продавец бумерангов босой на снегу,
Возле входа в метро небольшой лоток.
Дай, – думаю, – мимо не пробегу,
Согреюсь рядом, если б согреться смог...

Продавцу бумерангов больше нечего пить,
Он всегда молчалив, он совсем не у дел.
Мне приходит на ум его подбодрить,
Человека, чьи волосы – чистый мел.

Я делю с ним «Джинтоника» – 0,33
И уютный дым сигареты «эLэМ».
Он наполнен мудростью где-то внутри,
Но со мною пока что вежливо нем...

Я беру бумеранг и бросаю вдаль,
Желая сердце отправить в полет.
Продавец бумерангов дает мне медаль
«За попытку все же идти вперед!».

А еще он что-то мурлычет и ждет
Возвращения прежних, но теплых дней,
Поскольку этот не високосный год
Многих прежних годов гораздо трудней.

И босому ему сандали не жмут.
Продавец мне крикнул: – Эй ты, берегись!
Слишком больно в сердце врезается жгут,
Когда бумеранг пикирует вниз.

Зато продавец снова весел и пьян,
И юные слуги служат верно ему,
Раз он сыплет тайны в старинный кальян,
Что ведомы лишь ему одному...

Он отводит меня в золотой чертог
И просто руку кладет на грудь.
Чтобы я, потерявший учет дорог,
немного бы смог от дорог отдохнуть...

А наутро, умывшись в священной Ганг,
В дорогу отсыпав лишь горсть зерна,
Я просто метнул бы его бумеранг
В цель, что мне пока ещё не видна...

А он бы попрежнему, шляпы долой,
Продавал свой волшебный товар с лотка,
Из Милуоки ветер, спокойный, не злой,
Пел бы песню свою ему у седого виска...