Городская фантасмагория

Мир стал таким же буйным, как война, –
По городу гуляет перестрелка.
Всё потому, что правда не одна,
А если и одна, то не видна,
Или нужна, как умершему грелка.

Уснувший видит хрупкую весну,
Проснувшийся – надломленную осень,
И каждый чувствует свою вину
В том, что дырявый чёлн идёт ко дну,
Где ничего – ни осеней, ни вёсен.

Кто выражает мнение – не прав.
И потому готов со всеми спорить.
А после мстит, как незабвенный граф,
За воскрешенье вытоптанных трав
И за отказ открытое зашторить.

Сорвавшаяся с тела голова
Погибель всему сущему пророчит,
Но пеной покрываются слова,
Над правом издеваются права,
А задница, осатанев, хохочет.

Так хочется хоть что-нибудь пролить
Или приветить спьяну и наотмашь,
Единое на части распилить,
Чужое отобрать и разделить
И объявить: так требует народ наш.

Большой идее требуется что?
Крутое содержимое стакана,
Великий Некто или же Никто,
Несущий людям полноценный штоф,
Похожий на фигурку истукана.

И слава Богу, если Бог велик
И подстрекал возмездие настигнет
Быстрее, чем объявленный блицкриг
Сметёт из памяти Его же лик,
Ну а пока поднявший меч не гибнет.

Окраины купаются в крови,
По центру не пройти без потрясений.
На помощь не иди и не зови,
Виновных не ищи и не лови –
Статистика не знает угрызений.

Героям нашим – слава и почёт!
Недышащих светило не печёт.