Мы всю жизнь нарисуем, поэты
Есть надежда, а есть и разлука...
Слово есть небогатое где-то
Слово есть- откровенная скука.
Мы в стихах всех себя производим
Не желаем мы жалости снова
Еле-еле себя мы находим..
Все мы Янки, все мы Башлачёвы.
Мы сгораем, живя яркой мыслью
Затираются чувства все где-то..
Мы себя за нелепость отчислим
От земли этой, словно студента.
Продолжение будет трагичным,
Продолжение пишут в газетах...
Вроде был человеком обычным,
Только умер оставшись поэтом.
27/11/07
про поэтов
© Copyright: Вилка, 2007
Свидетельство о публикации №107120300245
Свидетельство о публикации №107120300245
Рецензии