О любви

Когда мужчина говорит женщине о любви, он развешивает слова, как серпантин, как новогоднюю мишуру на ёлку. Он зажигает свечи и пьянит любовью, как шампанским. Он говорит, что поцелуй сладок и изыскан, как вкус шоколада; безумен, как глоток коньяка и бесконечен, как Млечный Путь. Он дарит цветы и произносит волшебные слова, сверкающие, как бенгальские огни в ночи и рассыпающие колдовские искры. Слова манящие и неожиданные, вечно старые, но всегда новые. Он согревает своими руками её руки. И это тепло проникает в сердце и горит ярким костром, освещая всё вокруг. Он слышит долгожданное: «Да!», обещающее праздник.
Проходит время. Серпантин помялся, мишура осыпалась, цветы завяли, а шампанское выпито. О мужчина, где же любовь? Где её искать? Может, где-нибудь на свалке, рядом с обгоревшими бенгальскими огнями, оплавленными свечами, пустыми бутылками и скомканной обёрткой от съеденного шоколада? Где же любовь и где слова, растаявшие, как мороженое, исчезнувшие, как звёзды при солнечном свете? Где тепло костра, согревшего сердце? Почему он потух и ветер играет пеплом и почерневшими головешками?
Он потух потому, что остыли твои руки, поддерживающие огонь, а, может быть, просто устали. Иссякли твои слова, творящие чудо и родник любви ушёл под землю. Он спрятался глубоко-глубоко, где нет мелочной суеты, недолговечной мишуры и безумия бенгальских огней, где нет пронзающего ветра, холода и боли, боли… Где тишина, и покой, и вечность. Он вечен, этот родник. Но не каждому дано испить этой воды, почувствовать её сладость и прохладу, увидеть в её каплях звёзды, ожить от одного глотка и утонуть в нем. Не каждому дано удержать эти капли на своих ладонях и напоить свое сердце, искупать свою душу и заглянуть в родник, как в зеркало. Увидеть в нем не свое отражение, нет! Увидеть отражение любимого человека и растаять, раствориться в нем, протекать по нему живительной влагой; наполнять, а не опустошать; орошать, а не иссушать; освежать, а не сжигать; созидать, а не разрушать. Это любовь!