Читаю книгу, кажется, роман,
И думаю: а жизнь, она ль не книга?
Тот путь, что нам судьбою дан
Извилистей прочитанной интриги.
Беру я в руки старую тетрадь:
Дневник всегда вела, еще со школы.
Решила жизнь СВОЮ я почитать,
Дары Фортуны и ее уколы…
Я оказалась много лет назад:
«Любовь до гроба», старые подружки,
Походы в лес, по скверу променад,
Чай и конфеты, мягкие игрушки..
«Любовь» прошла, подружки уж не те,
А «лучшая» из них совсем пропала –
Людей теряем в этой суете,
Теряют нас под натиском аврала.
Другие мысли, жизнь совсем не та,
Другие чувства и переживанья…
Так удивительна порой она, судьба,
Наподдаваема прогнозам, предсказаньям…
А что ж роман? Закрыла я его:
Читать историю той дивной жизни,
Когда в своей не счесть уже всего,
Что удивляет, я не вижу смысла.
А жизнь, она ль не книга?
© Copyright: Анастасия Валянская, 2007
Свидетельство о публикации №107120200999
Свидетельство о публикации №107120200999
Рецензии