Она лишь рядовым была твореньем

Творил он, потому что был Поэтом.
Она лишь рядовым была твореньем.
Поэмой или маленьким сонетом,
Его очередным стихотвореньем.
С азов он создавал её, по строчке.
Художник, но рисующий стихами…
Выпёстывал его красивый почерк
Мечту воображения штрихами.
Все краски цвета радуги и неба
В палитру собирал поэт упорно.
Сияние нетронутого снега,
Мерцание звезды на небе чёрном,
Рождение огня от искр первых,
Величье естества земной природы...
Творение испытывало нервы,
Бросая в трепет жара и озноба.
Был искренен поэт и не фальшивил.
И вроде удалось. Но только что-то
Его почти совсем опустошило.
Ни дать, ни взять – окончена работа.
Он выложился весь душой и сердцем.
В ней словно растворился на мгновенье.
Наверно, в том единственное средство
Вдохнуть любовь и жизнь в своё творенье.
И грянул день отдать на откуп людям.
Как прежде, без участия оставив.
Но что тогда с самим поэтом будет,
Коль скоро он опять мечтать не станет?

Творил он, потому что был П о э т о м.
Она лишь рядовым была твореньем.
М е ч т о ю, впрочем,
стоит ли об этом –
совсем ведь не о ней стихотворенье…