От осени, бьющей наотмашь
Прохладными порывами ветра
Достается умильная роскошь:
В пагубном делении метра,
Будущего видеть границы,
За ними творящих двоих.
Не жалея смольные зеница
И рук не жалея своих,
Все жизни творят неустанно,
Данный выполняя обет.
Понурый лепит из глины,
Усталый держит мольберт.
Оба сутулили спины.
Спросили осеннего старца
О том, что видел в прошлую ночь,
Подвыпивших два младца,
От трактира идущие прочь.
Старец той паре ответил:
«Видел, двое единое творят.
Чертог их хилый светел
Как ясен Его глубинный взгляд».
Скульптор восхотел уж кричать,
Смотрящий на чудо холста:
«Не могу! Не могу так я писать,
Белизну лишь порчу листа».
Художник на скульптуру взирал,
Начиная истерично вопить:
«От чего не могу, не умею так я лепить!?
Скульптор и Художник
© Copyright: Дмитрий Плазмер, 2007
Свидетельство о публикации №107120100329
Свидетельство о публикации №107120100329
Рецензии