Обжигаясь индевелым чаем,
Я строчу и строки те белы.
Плесень на вкуснейшем каравае,
Буквы-остростальные углы-
Чувствуются, но не видны глазу,
Скалятся, кусают и бегут.
Я писать стараюсь раз за разом,
Но на всей бумаге краски мрут.
Колит глаз та мертвенность бумаги,
Мозг теряет над рукою власть.
Я распята на искусства флаге.
Надо мной толпа глумится всласть.
(13.11.07 г.)
Обжигаясь индевелым чаем...
© Copyright: Звенислава Тюрина, 2007
Свидетельство о публикации №107120103092
Свидетельство о публикации №107120103092
Рецензии