На месте

Я в глубинке кварталов тону в обезглавленном лете.
Белой сыпью зима прошуршит над моей мостовой.
Ни вперёд, ни назад…чуть спугнув голубей бледным светом
Приходящих морозов. Оставив попытки вернуться к себе же домой,

Закурю в первый раз за прошедшие фазы природы,
Выпив литр вина, я пойму, что по-прежнему жив,
Независимо от обнаглевшей, белесой, проклятой погоды.
Лишь от холода душу и уши под шапкой осенней закрыв,

Я стою, вспоминая о снах и воскресших надеждах,
В руки взяв телефон, набираю тебя наугад:
Как всегда без ответа…Но, к чёрту послав всё, я прежде,
Чем закончить звонок, говорю о любви, но в ответ лишь гудят

Безнадёжно-уныло компьютеры западных станций,
И там тоже зима. Там, наверное, кто-то другой
Мёрзнет, пьёт, набирает, кричит, в ледяное пространство…
Но в ответ лишь гудков тихий гул (для него он как вой).

Он останется там до весны, а быть может до лета,
Как и я… Вспоминая осенние тихие дни.
Сверху падает дождь вперемешку, похоже, со снегом
В тёмно-серую грязь. Дождь и я. Здесь остались лишь мы.

Вот и всё. До свиданья, любимая тётушка осень.
Я дождусь тебя. Дождь, не прощаясь, уходит домой.
И летит белый снег. Закурить вдруг прохожий попросит,
И вдыхая в себя тёплый дым, прошуршит по моей мостовой.