Про одного героя

***
 
 Ничего не открою и вряд ли хоть что-то найду:
 Если это и творчество, то - из разряда "нелепость".
 Мысли это умеют - цепляться ко мне на ходу:
 От работы до дома дворами быстрей, чем троллейбус.
 
 Прогуляться, листвой пошуршать и чуть-чуть отдохнуть,
 До каких там фантазий уже, до какого настроя...
 Поворот, подворотня, дворы - это двадцать минут,
 За которые я успеваю придумать героя.
 
 Успеваю придумать: в каких обитает дворах,
 Почему его утро всегда мудренее, чем вечер,
 И за что его мучает совесть, и в чем его страх,
 И с какого веселья он так очевидно беспечен.
 
 Вроде не с чего счастьем искриться - вокруг-то война,
 Не заденут в лицо - обязательно выстрелят в спину...
 А ему все равно - у него, как у прочих, жена,
 И, наверное, сын, ну куда же такому без сына.
 
 Тем не менее, мир у него, как у всех, искажен.
 И веселье внутри - не помеха ударам снаружи.
 А войне, как всегда, наплевать на детей и на жен -
 Он, наверно, погибнет. А может, и что-нибудь хуже.
 
 Сам себе виноват - задохнулась синичка в руке,
 Очень зря он сверх меры старался себя обнадежить...
 Я не буду его воскрешать на тридцатой строке:
 Тридцать строчек назад он упрямо сказал "не дождешься".
 
 5.11.2007, 20.56