Просто кофе

Общение с богом заточено на уровне сигаретных окурков
слетающих по страницам, где банка бычков в томате
возьмите мне еще выпить.
за окном он смотрит из переулков глазами из дома в дом, разбитыми прошуршавшей крысой за ром он готов спускась с небес еще выше.
по социумолестнице он стоит ниже молока-сгущенки но все же невидим, в итоге очень схоже.
С ирландским клевером, за окном война а ты сидишь молишься, попивая ПРОСТО КОФЕ.
С белого листа веером пыльного расстояния фотографии людей заболевших раком.

Крахом я с ним обойдусь вливая в себя настой из шиповника, находясь в теплом кресле.
У подоконника вечер. Судачит опять ни о чем междометиями и наречиями, с богом мы посидим под дождём.

Серьезности картины описанной выше Клинтом или Ван-гогом мне не понять. Тех людей поезда теплого вечера улетят. Клевера нет, жевать нечего зачем они верят?

Что до меня, дом меня мало греет волнуя кризисом личности заточенной или сточенной рамками своего тела. кризисом интеллекта оставшегося на маргинальной обочине не во мне.
Дао
тьма во тьме.

Не понять да и не надо отношений с богом, идолом, идору, божком. Рожком золотым поманите верить другое сообщество братских утех. Мех за мех, смех за смех, полозьями в волосы за кровь родину веру вверх, вознеси, тот еще ты идейный лидер. Конфессионный банкир, бригадир монтажеров, маклер ролей.

Тебе не увидеть сотни моих кораблей.

И матросов укуренных солью, что беснуются свеху содрав ярлыки обнаружив под ними, порезы на плоти,
перкрученных мыслей пучки, что дымятся как хворост,

Это только фатальности, с легкой руки.

Теперь все мои мысли - протезы