О, не грусти за тело!
Ясным огнем зажглось оно,
Горячим, чистым, как вино,
Пылинками свободно в высь взлетело.
И прорастет ива могучая-
Там пепел мой и воды плакучие.
Легкой, воздушной, словно плеть,
Станет началом моя смерть.
Ходить будут люди,
Богатые, нищие, с улыбкой, в тревоге,
Они принесут ко мне радость и горе,
Им говорить душа моя будет.
Я обзовусь им
Шелестом тихим всех лесных трав,
Голосом нежным звонких ручьев,
Каплями рос, грустным дождем.
Я им тогда пропою
Все, что когда-то ты пел мне,
Мечты собирая в лесу.
Играй же, любимый, молю!
Мавка
© Copyright: Путана, 2007
Свидетельство о публикации №107112802343
Свидетельство о публикации №107112802343
Рецензии
