Смерть Воина

Заснеженная равнина, уже едва озаряется солнечными лучами, но все еще светла из-за чистейшего, белого снега, местами изгаженного алой кровью. Тела людей, труп лошади с навьюченным на нее различным скарбом. И в лучах заходящего солнца, на фоне белоснежных пиков высоких гор стоит Воин. Он одет в меховую одежду и латы. Его рука в перчатке смертельной хваткой держит окровавленный длинный меч. Воин стоит, держась свободной рукой за окровавленный бок. Хрипя, он выдыхает клубы пара изо рта. Он ранен. Смертельно ранен. Те трупы, все в снегу и крови раньше были солдатами. Они лишь часть погони. Те, что вырвались вперед от общего стада гончих. И они мертвы. Но ОН тоже! Он не боится своей частой спутницы – Смерти. Он просто не хочет умирать. И он понял, что уже ни что не спасет его. Его предали. Пообещали подмогу, если он задержит погоню. Воин ухмыльнулся окровавленными губами. Он не дождется подмоги. Ведь ее нету.
Воин стонет от жуткой боли в боку. «АААААААРРрррр» - дикий вопль раненного Война заставляет солдатских лошадей в ужасе бежать дальше.
Он был Воином. Не человеком, а именно - воином. Честным, могучим воином. Убивал мужчин, они были его врагами. Убивал женщин – они страшнее мужчин в своей хитрости. Убивал детей – слепых в ярости. Но не убивал слабого. Не убивал безоружного.
Еще один дикий предсмертный вопль разнесся по равнине.
Воин сдвинул брови, и жутко осклабился поднимая меч.
Солдаты идут в атаку.