с пивом под деревом, слушая шорох листьев

Возможно не могу красиво мыслить я,
Возможно я не знаю что такое жить, любить,
Возможно подсознательно, и в тайне от себя
Хочу весь этот мир разрушить, всех убить.

Возможно не могу сложить в стихи красивые слова,
Что б душу грело людям на земле, включая нас с тобой.
Возможно всё это лишь потому что стерва такова,
Что жизнью называют люди. В клетке золотой

Которые метаются во Тьме страданий, мук,
Мечтая о прекрасном чуде, что возможно тут,
Мечтая птицей быть, что б крылья вместо рук
И ветер в голове, что мыслей нам дороже... Друг,

Возможно этот мир прогнил уже на сквозь,
Как яблоко, уставшее висеть на верхней ветке,
Возможно то, о чём мечтал я снова не сбылось,
И щас сижу, под пиво депрессую в сетке...

Возможно это всё лишь потому что снова одинок
Во Тьме гуляю как приблудный сын в степи,
Возможно просто сонмище светил на небе в мой мирок
Не светят мне достаточно. В холодной я тени

Возможно буду вспоминать, как жил, чего хотел,
Возможно буду вспоминать тебя и эти мысли вслух,
Возможно буду вспоминать как людям песни пел,
Возможно шорох листьев дерева в лесу...

В бреду моём то дерево, что заслоняет солнце мне сейчас,
Когда пишу я эти строки, что со мной в печали.
Ты можешь думать что я много выпил щас,
Нет, а поймёшь меня? Возможно завтра сам пойму едва ли...