Наверно в жизни не прочтешь
Забытых этих строк на полке.
Моей ты правды не поймешь
О том, что мне друзья лишь волки.
Прости, прости, что я посмела
Мечтать о славе и любви,
Прости за то дурное дело,
Что я хочу писать стихи.
Желание— предвестник боли,
Оно как тень сырых могил
Сковало цепью мою волю,
А мечь мне сердце поразил.
Свидетельство о публикации №107112702660