Стихи - не бисер

 Глядя на Мир проникновенно,
 Я о грядущем Нам пишу.
 Моё сказанье откровенно,
 Но рано я понять прошу.

 Пока что люди не созрели,
 Деяний время не пришло,
 И излиянье моей трели
 В них пробужденья не нашло.

 Мне тяжко в Мире этом бренном,
 Душа висит на волоске
 Писал любя о сокровенном
 И строил замок на песке.

 И рухнул он подмытый ливнем,
 Собой надежду придавив,
 Меня ударив словно бивнем,
 Порвав, на части разделив.

 Пожалуй всё, на этом точка,
 Я Вам немало написал,
 А Вы не взяли ни листочка,
 Но я не бисер разбросал.

 До Вас донёс я Слово Слова,
 И вскоре в Вас Оно взрастёт,
 Не краснобайством пустослова,
 А розой алой расцветёт.

 А я пока уйду в пустыню
 И буду слушать там Творца,
 Чтобы потом, поправ гордыню,
 Служить защитой для истца.
 
 Четыре раза обернётся
 Вокруг Светила Мать Земля,
 И, что обещано, начнётся,
 На мрак и свет наш Мир деля.
 
 И свет над мраком вознесётся,
 Как обещал в писанье Бог,
 А мрак в себе же ужаснётся,
 Шагнув за вечности порог.
 
 Всё, что обещано, начнётся,
 И, как должно, произойдёт,
 Тот, кто пред тьмою не согнётся
 За мраком в бездну не уйдёт.

 Пока что всё, пока что точка,
 В пустыню я уйду писать,
 Чтоб словом каждого листочка,
 Могли мы с Богом Мир спасать.
 
Стихи – не бисер, мы – не свиньи.
Поймите, люди, наконец.
Чтоб мы не сгинули в уныньи,
Их подарил нам Бог Творец.

А тот, кто их сейчас футболит,
Кому советы нипочём,
Тот, заблуждаясь, соизволит
Себя прочувствовать мячом.

Стихи – не бисер, это точно,
Никто не будет ни причём.
Познаем скоро не заочно,
Когда предстанет Он с мечём.

А меч Его - всё то же Слово.
Оно всегда в Его Устах,
Ни для кого Оно не ново,
И не для всех смертельный страх.

И чтоб Вам Слова не пугаться,
Читайте, чувствуя Его,
Чтоб от Него не отвергаться,
А положиться на Него.