На той звезде, где мы пока чужие,
где угол штукатуркой обделен,
полиакрилл где выдают за лён,
а годы числят от рожденья Сына
воскресшего, где мандаринным духом
объята комната, в ней больше трех
не уместить гостей, и заполночный треп
волнует ум, как завиток над ухом, –
ты снишься мне беременной и робкой,
глядящей на таинственный живот,
ты мысленно отталкиваешь плот,
где я стою,
затем электропробкой
включаешь темноту и постепенно
разлуке придаёшь свои черты
и мягко произносишь:
– Все же тыкакой-то, право, необыкновенный...
Пусть это длится все на той чудесной,
где мы чужие,маленькой звезде,
где в СЛОВЕ есть: и мир, и нежность, здесь,
на языке пока нам неизвестном...
На той звезде...
© Copyright: Олег Борисович Тарасов, 2007
Свидетельство о публикации №107112700222
Свидетельство о публикации №107112700222
Рецензии