На свинцовом небе, ставшем притчею,
Из-под шляпки льёт неяркий свет
Лампа, называясь электрической,
Не мощнее, чем десяток свеч;
Подчеркнёт тоску свинцово-серую,
Вкус металла выплеснет в слюну;
Обозвав хозяйку нудной стервою,
Воешь, как волчара на луну.
Разорвать рубашку, аки рубище,
Руки рвутся, что-нибудь сломать…
Тучам мрачным на небесном гульбище
Подмывает крикнуть: «… в бога мать!».
И на море грозном нет спасения,
С ветром сговорилось в унисон,
Такова, увы, пора осенняя,
Остаётся только сон,
сон,
сон.
Отпускное ненастье
© Copyright: Владимир Пимкин, 2007
Свидетельство о публикации №107112701902
Свидетельство о публикации №107112701902
Рецензии