Ангел Воскресенья

Ангел Воскресенья приходит с утра,
Опускаясь с деревьев на пустых площадях,
Собирает останки, говорит мне: «Пора!» -
И я вновь поднимаю свой дырявый стяг…

Нет, он вовсе не свят, руки так же в крови;
Если я гоню птиц, он их кормит с руки.
Он – где войска домов и помойные рвы,
Он – где снова весна, где ручьи-мотыльки.

Он – ночной посторонний наших пьяных проказ,
Он приходит просить: «Не клянитесь луной!».
Там, где я был убит, он был бит и не раз,
И, когда я вставал, он шел рядом со мной.

А его зовут в гости, его зовут в дом,
А меня гонят прочь по разбитым мечтам,
Но он стоит на дороге в доходный дом,
Он стоит на пути в покосившийся храм.

И, когда на гитаре порвётся струна,
Он волынку сготовит из перьев своих,
Он закроет глаза туда, где встанет луна
И по крышам придет туда, где стихнет мой стих…

А меня зовут в небо, а его не зовут:
Он трубит в их трубу, чтобы вышла гроза…
Но, когда я вернусь, он еще будет тут,
И навстречу мне откроет глаза.