На допросе...

Я не хотела убивать!
Я преданА, но не настолько,
Чтобы безумьем отдавать,
Чтоб жаждать мести – как ни горько.

Да, я сжимала этот нож.
Но не тогда, когда пронзали
Им эту плоть. Когда всерьез
Не душу, тело им кромсали.

Да, я испачкана в крови,
И все же – я не убивала!
Своей поруганной любви
Дыханье в губы я вдувала.
А он был мертв. Как и любовь.
И только тело холодело.
А я взывала вновь и вновь.
И пульс искала неумело.

Его убили навсегда!
Его я больше не увижу!
Какая, право, ерунда –
Его, отнюдь, не ненавижу!
Да, изменял. Неоднократно.
Да, я узнала невзначай.
Застала их в борьбе не ратной.
Когда они не пили чай.

Но это было не сегодня.
Я гнев сумела обуздать.
Пусть, продолжала всенародно
Его мерзавцем обзывать.
И все же, я не убивала.
И не ругать его я шла.
Я про беременность узнала,
И эту весть ему несла.

И это вовсе – не мотив,
И, даже, вовсе – не причина.
Он подтвержденье б получил,
Что полноценный он мужчина.
Ведь мы так долго не могли.
Годами все не получалось.
И вот – предательство в любви.
И, в результате – мы расстались.

Нет. То не я его убила.
Ведь он же будущий отец!
И я его еще любила –
Поймите это, наконец!!!

…И он любил меня когда-то,
И он не думал предавать,
Пока… Простите, виновата.
Я не хотела убивать.

Все это было, как в тумане –
Он зло смеялся мне в глаза.
И, как в дешевеньком романе,
Мне отказали тормоза.
Он не поверил про отцовство.
Твердил, что пусть он и рогат,
Но не проявит благородство –
В отцовстве он не виноват.

…Я не хотела убивать.
Но вот – он мёртв, а я – в крови.
И я могу лишь вспоминать
Былую трепетность любви.

Я не хотела убивать.
И я его не убивала.
В крови испачкана кровать,
Что о предательствах молчала…