Цветы, произрастая из навоза...

«Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда...»
                (Фридрих Шиллер)

Цветы, произрастая из навоза,
 Совсем не чувствуют стыда.
 Садовник лишь стыдится иногда,
 Когда подарит даме розы:

 И рук своих, с неровными ногтями,
 И запаха навозного амбре,
 Того, что боль в спине холодными ночами
 Не даст заснуть спокойно в декабре.
 
...А дама улыбается цветам.

***
Садовник молодой,
Как будто ничего с ним не случилось,
Спокойно всходит на балкон;
Рукоплесканьем встречен он;
Его приветствуют красавицыны взгляды+
Но, холодно приняв привет её очей,
в лицо страданье ей
Он бросил и сказал:
"Не требую награды".
***
 
Потом проснулся он один
Прохладной простыней укутан,
И, сновидением напуган,
Срезает нити паутин
С патины радужных картин.
Один! Один! Опять один!

Где очи? Где балкон?
Куда красавиц взгляды делись?
Пока рассветы не зарделись,
Глаза не смежил больше он.

А поутру - опять за дело.
Лопата, грабли, и навоз...
Кому какое утром дело
Что ночью он во власти грез?