И горечи стопку на мертвую грудь
Плесни, раздавая стихи на поруки
Тех авторов, что не могут вздохнуть
Без помощи слов – плоти из звуков.
Изящество смрадом стабильным разит –
Тяжелый обыкновенности запах.
Над нами, словно могильный, сквозит
Замученный ветер поэтических храпов.
Свидетельство о публикации №107112500191