Городской романс

Городской романс

Мне так до Вас... А Вам не до меня.
И все «не до…».
И на высоцкой ноте -
щербатый ряд мажорных доминант,
когда домена нет...
И нет в блокноте
ни строчки о <…>:
каракули и ком
размытой клетки.
Лестничная клетка,
забитая блатным молодняком,
уходит вниз:
ни адреса, ни метки.
Не столб, не столп –
лишь вынянченный стон
о том, чего до Вас никто по «трезвой»
еще не мыслил. И –
завял клаксон
на старом «лисапеде» у подъезда…
(Кто одинок: платан или Платон?
Наверное – солдатик оловянный.)
…Завял клаксон, уставший ждать ладонь.
Еще чуть-чуть – и я совсем завяну.
Куда - карету? Что - автомобиль?
Москва-Париж-Дакар-Аляска-Лета.
Прибит к стене, и вновь оборван билль
о тех правах, которых, право, нету.
А впрочем: звуки – волны – фонари…
И можно выйти дальше – аж за вечность.
Когда-нибудь Вы крикните: «Гори!»
И я зажгусь.
Но только зло и млечно.
Мне так до Вас…
Так долго, так смешно,
что кажется: я превращаюсь в Нечто.
Мне так до Вас!...
До Вас мне не грешно
бывало быть,
как станция, конечной.