Прощальная

Пепел сгоревших костров и неотзвучавших песен
Горько тревожит кровь предощущением бездны…
Ты не был поэтом – а только солдатом ненужной войны,
Хмелея вином рассветным, его не ведал цены.
Шепот и вздохи… чужие слова и вечный, как мир закон…
На перекрестье дороги застиг тебя траурный перезвон.
Сгорать в витражах заката отныне мне суждено,
Звучат хоралы набатом, и бьется латынь в окно.
А в пышной барочной раме обитых бархатом лож,
Сиренью дыша и обманом, тебя поджидает ложь,
Красны ее губы и похотью полнится взор,
Allegro рыдают трубы – ты знаешь свой приговор.
На счастие ты обречен – двенадцать сказали судей,
И ядом коньяк напоен – но нет преграды судьбе.
Допей же! – смеется луна, целуя витраж.
Слеза от туши черна, ты принес свой hommage.
Мой облик в стекле цветном взирает в альков спальни,
Ты с похотью делишь дом – скажи, отчего ты печален,
Зачем ты рыдаешь ночами и шепчешь «Прости»?
Дороги закутаны снами, и правду уже не спасти…
Псы мрака по следу бегут – так крылатый велел прокурор,
И вновь продолжается суд, и готовят зарницы костер,
Где плавиться будет цветное стекло и дрожащая плоть –
Неважно, где зло, где добро, Сатана и Господь…