Ab urbe condita
Не хватает слов…
Твоих…
Безмолвие…
И, в предвкушении грозы,
Земля замрет … И вновь родится молния…
Я знаю, ты бы смог…
Дрожат кусты, в предощущении…
Печальные слова ложатся на листы,
Прося прощения.
---------------------------------------
ПРОЩЕ ни Я
Прося, ни мне…
Мы проще- жизнь мы,
Упрощаем…
Бежим по кругу,
словно белки в колесе…
не верим…и не помним…
только обещаем….
Свидетельство о публикации №107112402017