Мертвому поэту

С приветом шизофреникам и трусам
Летит по небу алый поцелуй.
Летит давно, отчаянный и грустный
И упадет, наверно, скоро где-нибудь.
Он вылетел из окон одной дамы.
Под вечер или, может, поутру.
Прелестница та выпила "агдама",
Решив, что водка ей сейчас не по нутру.
В ее квартире гулко крутит пылью,
Сквозняк флиртует с дверью выходной,
Ее глаза наполнены ванилью,
Два сердца ее ходят вразнобой.
Коловращенье мыслей, притяженье
К самой себе себя, и ничего,
Что дать могло бы ей осуществленье,
Наполнить смелостью высокое окно.
В зеленом платье дыры мужских взглядов,
Консервативных, наглых и пустых.
А в самом смелом из ее нарядов
Воспоминанья ниток золотых.
Любовь по стенам ползает упруго
Невидимой шершавой простыней
И ищет выхода, но выхода покуда
Не находя, вздыхает над собой.
Решительно в руины обратившись,
Проплачет город матовым дождем,
Продует ураган по сонным крышам,
Да прогрохочет тихо старый гром.
А поцелуй летит, теряясь в тучах.
Скупой и строгий, только одному
Поэту мертвому, чтоб стало ему лучше,
Когда он вспомнит одинокую вдову.