В. З

Есть люди, что несут по свету
Кусочек верности в себе.
Ни по каким иным приметам
Их не узнать в пестрой толпе.
Монеты гладь не манит звоном,
Они не ищут очага.
Неписаны для них законы -
Лишь юность вечная права.
Разбуженную плачем душу
Не вылечит ничья рука.
Кто совестью навек простужен,
Уже не сможет жить слегка.
И потому-то быть хорошим,
Считаться правым, бить ногой…
Так стыдно, будто бы получен
Костюм красивый, но не твой.
Ты просто не умеешь меньше,
Чем быть собою, пред собой.
Летишь сквозь ночь, срывая кожу
О шпили башен над землей…
И падаешь, задев щекой,
Пушинку с гнездышка под крышей.
И больно, будто за дом свой.
Ты поднимаешься без стона,
Ты знаешь, что не в этом суть.
Ведь одинокому быстрее
Взлететь так, чтоб не утонуть.
И прямо, не клонясь под ношей,
Искать к своей вершине путь.
Не променяв его на лучший,
Не изменить и не свернуть.
Но тот, кто светел, слишком тонок.
Над бровью снова пышет кровь
Жаль, не найти таких пеленок
Что остановят этот ток.
И в пьяном мире, жалком, гулком,
Плюющим снизу в небеса,
Тебе быть лишь больным ребенком,
От солнца прячущим глаза.