Даль...

Посвящается девушке, оставившей неизгладимую память где-то глубоко внутри.
Но, к сожалению, написанное ниже - написано Ей, но для Другой...

***

Смотрю в даль. В дали холод. Сейчас весна. А в дали холод. Почему холод, я же не там, я тут, там меня нет. Там, в дали...

Тихо. Она тоже сейчас сидит у окна. И тоже видит холод. Потому, что в дали всегда холод, когда в дали нет Меня...

Мы были вместе там, не важно где, место не имеет значения, не имеет значения время, или обстоятельства - они тоже не имеют значения. Мы говорили. И голос мой, для нее, он был так приятен. Он был такой нежный и тонкий. Она помнит бокал и кажется вино... Нет, не вино, а сок, виноградный сок, свежий, только что при ней полученный барменом ресторана сок. И вкус. Нет, не обычный... А тонкий, тонкий и мягкий вкус, как мой голос...

Странно, я ведь тоже тогда слышал себя. И тогда я говорил также как говорю всегда. Так, как говорил вчера и скажу завтра. А что я говорил тогда? - глупость, кажется я спросил время. Это так банально. Время. Я всегда его спрашиваю, когда растерян и хочу подойти. Но не знаю, как подойти. После, когда прихожу домой, думаю: "А тогда было столько причин подойти без этого вопроса, про время, я мог сказать столько всего, столько всего действительно приятного. Я мог сказать то, что повергло бы Ее в шок. Я мог пригласить Ее после этого вопроса на ужин. А после мы бы провели хорошо время, гуляя по парку..."

Она стояла тогда и думала: "А может это тот самый шанс?... Может это Он. Да! Я бы была на неземной высоте от счастья, будь это Он. Он подошел... И спросил. Время, А я... Я не знаю. Я... Время. Да. Я его сказала, и отвернулась, Он ушел..." Ей было тогда за себя так обидно. Когда Она пришла домой, тоже долго думала, и придумала сотни, тысячи ответов на мой вопрос, банальный вопрос про время, которые бы тоже заставили нас провести остаток дня, или вечера, а может ночи в парке.

Больше я Ее не видел. Иногда я о Ней думаю. Иногда Она думает обо мне. А возможно, она и сейчас думает обо мне... А я о Ней. Мы оба сейчас думаем друг о друге. Оба. Наши мысли сейчас вместе...

А завтра, я знаю, завтра. Я снова ее увижу. И сейчас я должен придумать то, что я ей завтра скажу.

Завтра.

Завтра я снова спрошу у нее время, и добавлю, что какое это странное совпадение, что она снова рядом, и мне снова нужно узнать время. Совру. Мне не нужно время. У меня есть часы. И тогда они тоже были. Часы. Тогда.

Я читаю строки. В который раз я читаю эти строки. Эти строки написал я. Я подарил эти строки тебе. Я подарил эти строки Ей. Ты тоже читаешь эти строки, Она читает. Мы читаем. Вместе. Твои глаза сейчас видят эти буквы. ВОТ, ВОТ ЭТИ БОЛЬШИЕ БУКВЫ!... Мои глаза тоже их сейчас видят. И если бы можно было стереть этот лист, убрать его, вырвать страницу, открыть зазеркалье листа. То тогда - ты увидишь мое лицо, а я твое. Твое дивное лицо... Я протянул руку - и стер с твоего лица слезу... Это моя слеза, я знаю, ты подарила ее мне в ответ на эти строки, подаренные тебе мной, подаренные Ей...

Но я не могу. Прости меня, я не могу, не могу убрать этот лист. Каждый раз дочитывая все это я рву лист... Рву этот лист. Иногда я сжигаю лист, мну и сжигаю! И рыдаю... Я молодой человек, который рыдает и с ненавистью рвет этот лист!... Я ненавижу себя за этот лист! Я ненавижу себя за себя самого, за эту глупость...

Смотрю в даль. Холодную даль. Даль всегда очень холодная, когда в дали нет Тебя...