Есть в голосе твоём сокрытая печаль:
Так сухари глотают горлом обожжённым;
Так скрип качелей слышен по ночам
В осеннем парке, парке обнажённом;
Так крики чаек режут на куски
Солёный бриз растянутого полдня;
Так, в брызгах, умирают моряки,
Грызя канаты, и себя не помня;
Так у прохожих просит закурить
Зловонный силуэт из подворотни;
Высоковольтная гудит в нём нить
И речи, под луной, гуляют оборОтни.
С таким же звуком хладный пилят труп
И сортируют в шелестящие пакеты;
В нём – перенапряжение всех труб
И целеустремлённость пущенной ракеты;
И если мне на сердце тяжело,
Когда душа надломлена, как колос,
Я говорю тебе: «Закрой своё жерло,
Нет больше силы слышать этот голос».
1999
Голос
© Copyright: Олег Карпенко, 2007
Свидетельство о публикации №107112302701
Свидетельство о публикации №107112302701
Рецензии