Запах сожженной травы,
Образ погасшего пламени,
Ветер, уставший летать,
Звезды, застывшие замертво....
Небо- такое же синее
Вечер- чуть с привкусом горечи
Люди – пусть будут счастливые
(Их обижать мне нехочется).
Что же еще мне припомнится?
Ассоциации стойкие-
Снег, умирающий в оттепель...
Бег, без причины и по-темну,
А темнота разноцветная,
Словно, стекляшки мозаики.
Я ухватить их пытаюсь-
Они из рук ускользают...
И искрами падают на пол
В травы, в пожужлые листья,
В пожары осенней забывы.
Образы стали, так близки...
Образы... Оттиски... Штампы..
Жизни, идущей все мимо.
Запах сожженной травы,
Горечь прямого эфира,
Когда пред толпою, как голый,
Когда вся душа-на распашку.
Осень закончится скоро,
Перевенув разукрашку,
Краски уйдут только в прошлое.
Сменится лист черно-белым-
Зима все кругом запорошит...
И ничего не поделать...
Последним дням осени
© Copyright: Ята Петри, 2007
Свидетельство о публикации №107112301826
Свидетельство о публикации №107112301826
Рецензии