Разговор, которого не

Не от нехватки Тебя (со мною Ты и не была),
Не от Твоей нелюбви ко мне и любви к кому-то,
Но от избытка какого-то неизреченного зла
Чувствую кожей, как по щекам стекают минуты.

Пробую их на вкус, слизывая их соль:
Точно как Твой поцелуй, такой же почти холодный,
Мой принимает рот эту не то чтоб боль,
Скорее горечь моей и Твоей – увы! – несвободы.

Думаешь, я проиграл? Да дело не в выигрыше, брось
Этот сценарий дурной бразильского сериала.
Лучше смотри, как время вкривь понеслось и вкось,
Когда Ты сказала мне… ну в общем, то, что сказала.

Хочешь ненужных жертв? моих? Почему же мне
Собственные свои Ты принести не хочешь?
Или не можешь? – что ж, это больней вдвойне:
Знать, что и Ты богам веришь своим не очень.

Да, я Тебя хотел, и даже теперь хочу,
И даже еще сильней, чем даже когда был ближе.
Только все это за - тем, о чем умолчу,
Будучи не Тобой – собою самим унижен.

И разбивая вдрызг склянки моих клепсидр,
Я говорю тебе, боясь получить по роже:
Наш никогда с Тобой не будет подписан мир
По той причине простой, что Ты мне мира дороже.

Так накрывай на стол, вилку свою готовь,
Чтобы снимать лапшу – сама Ты ее варила.
Я говорю Тебе: верю в Твою Любовь!
Правда, что не меня. Ложь то, что не любила.

8 ноября 2004г.