Поэт

в его руке дымит сигарета.
дым заполняет всю комнату,
заполняет все тело,
ломая легкие проникает в мозг,
заставляя мысли связаться в клубок.

он сидит за столом.
на столе листы бумаги,
исписанные неряшливым почерком.
дым летает вокруг лампы,
превращается в узор.
рука строчит быстро,
сточенным карандашом,
вырисовывает знаки и слова,
формируя словосочетания в рифму,
вносящую в жизнь новое,
открытое до безрассутства.

и так поэт проводит час за часом,
исписывая лист за листом.
говороит лишь с тишиной,
изредка беседу прерывает скрип карандаша,
звенящий по всей комнате.

проходит ночь за ночью
жизнь утекает... стихи остаются...
кто-то скажет"это гений"
кто-то крикнет "да он просто идиот
ни чего не знает и все лжет!!!"
только строчки с бумаги ни кто уж не сотрет.


Рецензии