Город сиреневый...

Этот мир выкристолизовался неожиданно
Из моего предположения,
Его отсутствия.
Так под утро сон кажется былью,
Но это лишь сон, а может не сон –
И вдруг все завертится былью.
Сказочной, пьяною, вещей.
И вот мир восстает из тумана осеннего (весеннего)
Линиями проспектов кривых, что не важно,
Крыльями чаек, разноцветными домами,
Твоими глазами, губами, руками.
И хочется дотронуться, и тянутся руки,
Лапая пустоту до боли головной –
И кажется, ну вот еще немного,
И ухватишь.
А там уже не важно, там небо над головой.
В секунду по дюжине рождает звезды,
Здесь таких не сыщешь.
Таких не бывает – сиреневых звезд.
А я видела, правда, под утро,
Когда падал снег, в мире по эту сторону,
С той стороны стекла, моего дома,
Моего города, впрочем, тоже сотканного из сна.
Такого же сиреневого, с разноцветными домами,
С криками чаек огромных размером в пол неба.
И проснулась, встала, воду вскипятила,
А руками то все искала, искала потерянно,
И вроде бы наощупь узнавала из воздуха сотканное –
Твое небывалое, и целовала, нагло, в глаза.
Я знаю, мне скажут наверно не здесь,
А где-то за пределом – что не сумасшедшей была,
А правой, потому что любила.
И городом грезила, и еще кем-то,
Тем, кого любила, а потому права,
Потому что любила
Город сиреневый, и его сиреневого –
Грезящего о городе, и меня не любившего.