Этих морд синева навевает стихи вурдалачьи,-
Ведь запойному ангел-хранителю по хер плечо...
Соберутся, голимые, клешни повыставив рачьи,
В томных думках всегдашних: "А где, мля, того бы... исчо!"
В сраных "трениках" в гнойной грязи копошатся мокрицы
И, заслышав свистульки чарующей трепетный зов,
Чередою влекутся в ближайшем болоте топиться...
Знать и в эту Упырьевку в гости зашёл Крысолов.
Сомнамбулическое
© Copyright: Андрей Фокин, 2007
Свидетельство о публикации №107112101182
Свидетельство о публикации №107112101182
Рецензии