Г. И

Г. И.***

1.

Будет только шепот полусонный
Забытья – небытия.
Входит гость в Коринф многоколонный.
Этот гость не я.

Ах, повылиняли запахи и звуки
Жизней прошлых лет.
Я не принесу банальной скуки
К вам, поэт.

У меня в пустом холодном доме –
Шорох по стене…
Это тени, только тени… Кроме
Теней – серый снег.

А стихи – нелепая забава,
Горький вкус.
Ах, простите, я не прав, вы правы:
Просто злюсь.

Будет только шепот полусонный
Теней на снегу.
Я б сбежал в Коринф многоколонный…
Только не могу.

Только стелет пылью по паркету
Мутный свет.
Только не бродить теперь по свету…
И Коринфа нет.


2.

Идите к черту с вашим Парижем.
Иду стреляться в Grand – Opera…
А небо провиснет ниже и ближе,
Ближе, чем завтра или вчера…

В обмотках сплетен, в облатках лени,
Иду безразличный, иду пустой,
Иду, считая пустые ступени
И камни катящейся мостовой.

Иду, самому себе неведом,
Иду, отбившись от собственных рук.
А кто-то там, под распятым небом,
Мылит веревку и смотрит на крюк.

И кто-то продан, и кто-то предан,
Но четкой выверенностью стиха
Иду по болям, иду по бедам,
Иду - и поступь моя легка.

Не надо много, не надо мало.
А боль одна и вина одна –
Как боль не вошедшего в грудь металла,
Как горечь чаши, что не дана.


3.

Поговори со мной, поговори
О пустяках, в необретенье смысла,
О том, что вечно лгут календари,
Теряя нам обещанные числа…

Что это был Париж… Москва… Берлин…
Ночное солнце скатывалось с крыши.
Раскрыв аляповатый хвост, павлин
Хрипел и каркал в полутемной нише…

И плыл бульвар: Монмартр… Англез… Арбат…
Раскачивались руки, плечи, лица…
И потерявший стрелки циферблат
Смотрелся опустевшею глазницей.

Пылилась зелень в дождевой тоске.
Гремел брусчаткой неживой извозчик.
И уносилось время налегке,
Чуждаясь стихотворных проволочек.

И это было время года… жизни… сна…
Кричали птицы в сером небе плача.
И стыло голубела глубина,
Не зная нас и ничего не знача.

И это было… было… было… Где
Твой голос мне звучал, и пел, и таял.
И небо растекалось по воде,
И не было ни ясности, ни таин.

О, говори со мною, говори
О пустяках чужим и мертвым словом,
О том, что, окрыляясь годом новым,
Все так же лгут и лгут календари.