Вечером...

Кухня. Чайник.
Пакет молока.
Сижу с бутылкой
Дешёвого вина.

Не верится во что-то,
 И только мысль одна:
—Напрасные заботы.
—Напрасные слова.

Тьфу, напасть! Вот зараза!
Додумался всерьез.
Расколотую вазу
Не склеил, не донес.

А мысли скачут, словно
Собаки со двора.
А может, право слово,
С ума сойти пора?

Опять же — кухня. Чайник.
Не пишется строка.
Зайти што ль в стихомойник?
Ну все... Пошел... Пока...


Рецензии