Стали алыми вишни...

Стали алыми вишни,
и всё более слышно,
как звенит тетива…
В небе насквозь пронзённом;
ну а мне поднесённой
боль явилась сама…
Через чей-то червонец,
через плач колоколец
под гитарный мотив…
Через грустные свечи,
загорелые плечи,
был я с ними учтив…

Стали алыми щёки;
эх, куда несут ноги,
под крутой бережок…
Там бы вниз не сорваться,
а быть может так статься,
что и к месту шажок…
И раскинуться руки,
и обнимутся муки
со слезой-глубиной…
А потом возрожденье;
- Здравствуй, Божье творенье!
Что мне делать с тобой…?

Зацелованный наспех,
вновь распроданный на смех,
но я всё же стою…
У истоков начала,
где правдиво кричала;
- Пой мне песню свою…
То ль блудливая жёнка,
то ль чужая девчонка;
но лишь только она
меня честно любила,
да беду пригубила
аж до самого дна…

И чем чаще смятенье
от нелепого мщенья,
от пустой суеты;
посещает не в радость,
а кому-то и сладость –
состоянье войны…
Стали алыми вишни,
ну а я ещё слышу,
как звенит тетива…
В сердце насквозь пронзённом,
вдруг тобой поднесённой
грусть явилась сама……