Смерть цвета

С болью прощается осень с накопленным золотом красным

И стонут ветра поперек дорог, расставшись с чем-то прекрасным.

Не чувствуют люди чуда настроения новых эпох

И просто прощаются с прошлым, растаявшем в блеске миров.


Чтож , завтра зима до весны отыграется с нами за правду,

В один цвет разбросает к земле и забьет хрустальным туманом.

Я бы всё отдал за поход по льду под большой Луной на тот берег

И остался бы там и до светлых ночей оказался бы прошлому верен.


По обочинам жмутся кресты не увидевших смерти цвета,

Не узнав, что для них снова есть сотни слов от босого поэта.

Греет память больную душу отрезками тонких нитей -

Завтра снова смерть над землею с непроглядными вьюгами дней.


За играми черных птиц поспевают загадки науки

Ответы на письма одной, неузнавшей прелести скуки.

Это время кажется нашим, пусть и ветхим, но всё же, родным,

Эта участь, как белый сахар, превратится с горечью в дым.