Доктор. Бьяншон

 Лукавят поэтессы, что льют стихи из света,
 Из дружеского взгляда, из роз, расцведших вновь,
 Из радости,печали - не так-то просто это,
 Стихи приходят в муках, рождает их любовь.

 И как ты мог подумать, что я другим писала,
 А, кажется, начитан, смеёшься надо мной?
 А мне нельзя ответить, и что бы я сказала?
 Чужое это время и храм любви не мой!

 Бывают же на свете такие катаклизмы,
 То здесь жара пустыни, то лёд и холод вновь,
 Какие-то чудные в природе механизмы,
 Таким же потрясеньем была моя любовь.

 Скорей меня не вспомнишь, сейчас прошёл бы мимо,
 Далёкие и мысли и чувства не грехи,
 «Ну, дуры есть такие»-, сказал бы ты любимой.
 Какая-то чудачка всё пишет мне стихи.

 Я вышла на дорогу, стою я на морозе,
 Стою под звёздным небом и не хочу уйти,
 И вдруг мне показалось, пригрезилось сквозь слёзы,
 Шагают наши души по млечному пути.

 Мы разные чужие, ничем мы не похожи,
 Наедине с тобою мы не были вдвоём,
 Прости меня, хороший, случайно получилось,
 Герой любимый вышел мне в образе твоём.

 Писателем придуман, помощник всех людей,
 И из далёкой, книжной, он юности моей.
 И, если я увижу: рой неудач пришёл,
 Я, как Бальзак, воскликну: "приди ко мне Бьяншон»!