Спящий мальчик

на просторном поле сухоцвета
безмятежно мальчик засыпает...
может это - скверная примета,
может, просто осень наступает.

растоптавши зелень самоцвета
по полям скоромным и убогим,
легкою походкой ходит лето,
подминая пыльные дороги.

спит малыш дыханием согретый,
как щенок, калачиком свернувшись.
тут недалеко уж до рассвета,
что увидит утром он, проснувшись?

белый шум березового лога
и покой на скатерти зеленой,
все в руках доверчивого Бога...
и под сенью ласкового клена

мальчик спит, устало-безмятежный,
мальчик спит в объятиях у ночи.
на щеке по-детски белоснежной
лунный луч о будущем пророчит...

вещий сон стучался в эти двери,
но ушел, непонятый, забытый,
нет причин увиденному верить,
если ты незнанием укрытый...

уходи, не трожь его руками,
не буди сокровище земное!
мальчик спит, укрытый облаками,
разве это было не со мною?

разве было раньше это поле?
разве были белые березы...?
разве мог страдающий от боли,
видеть Бога спящего сквозь слезы?

спи, малыш, и пусть тебе приснится
только то, что сон твой не обидит,
а потом крылатою синицей
мчится к тем, кто снов уже не видит.

18.11.07