О моём отце

Как мало знала я отца.
Как мало мы с отцом общались,
Ведь не предвидели конца, -
«Мой папочка, прости меня»…
Мы в юности моей расстались.

Он был загадкой для меня:
То молчалив, то крут порою.
Его боялась, как огня,
Когда сердился он, не скрою.

Он резким был, но справедливым
И правду «резал» всем в глаза.
Он матерился, был шумливым,
Но трусом не был никогда.

Ему терпенья не хватало
Житейский объяснить урок,
Но помню я, как он бывало
С любовью складывал свой стог.

Косил луга – на загляденье,
И сосны резал, чтоб смола
Стекала всем на удивленье,
Что каждый кашник – дополна.

Во всём любил он аккуратность
И в каждом деле красоту.
Не верил он в судьбы превратность,
Свой лес сплавляя на плоту.

Нас пятерых, детей, растил,
Порой совсем не замечая.
Что он в душе своей носил,
О чём грустил за чашкой чая?

Любил читать и водку пил.
Стакан в руке своей сжимая,
«За Советскую власть»- говорил,
А себя называл самураем.

Ещё мальчишкой был контужен.
Болела часто голова,
Но говорил: «Ещё послужим!
И весь я парень – хоть куда».

Вологда. Госпиталь. Бледность лица.
Горечь в груди от святого обмана.
В душу смотрящий взгляд больного отца –
На всю жизнь незажившая рана.

Мечтал он всё начать сначала,
Просил меня его простить,
А я в ответ лишь промолчала,
Не зная, что тут говорить.

Его душа домой стремилась,
На лес родной лишь поглядеть.
Ещё просил такую милость:
У речки тихо посидеть.

Как мало знала я отца.
Мы с ним тогда не попрощались,
Хоть ждали день за днём конца…
«Мой папочка, прости меня» –
Слова, что раньше
не сказались.


21.05.2001г.