Остоженская ностальгия

Потолок все серей
        от осенних дождей
облетает листвой
    прежней краски густой.
На обоях следы -
        капли пьяной воды
и прорежен паркет…
      пыльный след
              прошлых лет.
Дом заброшен—забыт
       как разбитый рояль.
Грязь, окурки,
        бутылки
          и прочая "шваль"…
Лишь стена
     в коридоре,
            где жил телефон
как надгробие
           помнит
              обрывки имен.
В ванной капает
         ржавый,
            замученный
                кран.
Как седой ветеран
     он участник всех драм.
Но мочалки усохли
            как старые девы
в ожидании крепкого
                юного тела.
А на кухне
       плита
     (где варили глинтвейн)
помнит руки
        забытых,
             ушедших людей.
Прогулялся по комнатам
           пришлый сквозняк.
В ритме регги
     пробрался
           сквозь щель
                и иссяк...
тонким звуком
       протертой на грифе
                струны.
Лишь полощутся всхлипы
               табачной волны.
Да тень ветки
        березы…
             иль липы…
                иль клена…
что росли…
    и поныне вот тут
                у балкона.
Посидел.
     Покурил.
             Снова можно идти.
Жизнь не кончилась здесь
            лишь отрезок пути
был помечен
   Остоженской странной тропой
я сбежал от него…
             Он же сросся
                со мной.