Квартирник

Вечером встреча. Скрипка. Гитара.
Гости сидят, в ожидании чуда.
Два инструмента, стройная пара.
Голос души. Голос-простуда.

Хриплые ноты, что скрипка, что голос
Под перебор мелодичной испанки.
Где-то внутри образуется полость,
Голод, достойный гуляющей самки.

И, спотыкаясь о каждое чувство,
Ходит смычок, словно по горлу.
Пусто, до безобразия пусто.
Полно, до бесконечности полно.

Что-то в словах, не успеешь расслышать,
Ляжет на сердце и бьётся, как птица.
Вот ты уже полминуты не дышишь,
Просто не можешь остановиться.

Вечер окончен, а музыка дальше
Льётся по венам, гонит на воздух.
Ты знаешь, что в этом не было фальши.
Ты знаешь, что в этом не было позы.


Рецензии
Необыкновенна созвучность испанки и скрипки,
Тянутся ноты, струн переборы и взято барэ...
Единство на миг, недолговечные, хлипкие нитки
Мелодия эта закончится словно в стакане сакэ...

Прекрасное стихотворение, натолкнуло на размышления
Именно за это спасибо)))
С теплом, С.В.)))

Сандра Волкова   26.06.2008 11:07     Заявить о нарушении
Ну и ништяк), всегда пожалуйста!)))

Александр Вострилов   28.06.2008 13:07   Заявить о нарушении
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.