Где-то, по Парижу
за страшные цифры километров,
Родные чужие ноги
отмеряют миллионы метров.
Родные чужие руки,
ложатся на спину француза,
И на распевном языке Ростана,
строят семейные узы.
А когда-то, в Москве заснеженной,
под покровом зимнего пепла,
От признаний ее жарких
моя душа однажды ослепла.
Я уверовал в вечность чувств,
в бесконечное ее любованье.
Но проклятый французский туз,
отобрал мое создание.
Значит, судьбы сплелись так,
Что Родное чужим стало,
Что французская знать опять,
Душу Русскую растоптала.
Где-то, по Парижу
© Copyright: Андрей Акимов-Волос, 2007
Свидетельство о публикации №107111702427
Свидетельство о публикации №107111702427
Рецензии