Боязнь начала

___Рассвет. Луч света пытается протиснуться сквозь расщелину в тёмных шторах окна. Пытается разделить мрачную комнату на части светлыми, тёплыми дорожками света. Сердце трепещет в присутствие испуга и не объяснимой трагичности. Жутко. Тихо. Тишина пахнет страхом, а воздух старостью, папиросным пеплом, пылью и творческим беспорядком.
___Длинная, тонкая кисточка. На пышном кончике её ещё свежа краска. Худая, бледная ладонь держит пальцами хрупкий инструмент, который ещё недавно парил по холсту в поисках совершенства.
Рука с кистью на полу. Кажется, она просто утомилась, прилегла отдохнуть. Подождите, она сейчас встанет. Проснётся и продолжит работать. Творить красоту. Запястье скрывает манжет, рубашка по всей вероятности слишком велика – плотность руки теряется в мятой ткани. Неопределённый серо-тёмный цвет рукава почти сливается с цветом старой простыни, такой же мятой, как рубашка. Голова повёрнута в сердцевину комнаты. Копна седых волос неряшливо разброшена по подушке. Длинные, серебристые, запутанные местами пряди соединяются с бородой. Усы лежат на раскрытых тонких и сухих губах не подвижно. И глаза... Большие глаза замерли, остановились, как часы, глядя сквозь окружающие его стены, куда то в пространство… на холст.
Натянутая на подрамник мешковина покрылась слоем пыли, твёрдо держась в креплении мольберта.
Всё… не будет больше на нём ничего! Всё. Такой вот, не начавшийся конец. Страх, боязнь, нерешительность и трусливость отражается теперь на этом прямоугольном куске натянутой, по всем правилам, тряпки... А ведь она могла бы стать картиной. Пусть не такой изящной, не такой яркой, не такой талантливой... но всё же могла БЫТЬ.
___А на полу, на табуретке, на столе – всюду, и на окне, пестрящие яркостью оттенков лежали, картонные палитры, вперемешку с обрывками простых, «карандашных» эскизов, и чистых, не начатых холстов. Заброшенный аэродром крылатой фантазии...
голые пустые стены…
и ни одной картины…