Хотелось про осень, а получилось, как всегда...

Золотая листва опадает с деревьев на землю.
За окном моим серый задумчивый снова льет дождь.
Это осень роняет холодные мокрые слезы
По ушедшему лету, которое вновь не вернешь.

Ну и что же? Пускай! Мне не жалко его!
Чем же осень– красавица хуже?
Золотой листопад. Бабье лето. Тепло.
Не испортят ее даже лужи.

Я люблю в тихий дождь погулять под зонтом,
Обожаю осенние грозы,
А когда в дождь не спится, и гром за окном,
То тогда мне уже не до прозы.

Лёжа в теплой, уютной кроватке своей
Начинаю невольно мечтать.
И рождается стих. Стих, который теперь
Не забыть бы с утра записать.

А о чем он? Конечно же, он о тебе,
О моей безнадежной любви
И о том, как хочу слышать голос во тьме,
Голос твой, и молю: позови!

Ну и что, что сейчас ты, увы, не со мной?
Ну и что, что сейчас ты не рядом?
Ведь по прежнему осень мне дарит покой.
Я тому, что ты есть, уже рада.

Осень желтые листья безжалостно кружить и кружит,
Окуная их в грязь и опять унося за собой…
Это мерзкий ноябрь принес этот холод и стужу.
Значит скоро зима. Значит скоро я встречусь с тобой.