Перо жар птицы

Много лет бродил по свету.
Всё жар птицу я искал.
Говорят, что для поэтов.
Это просто идеал.

Стоит общипать ту птичку.
Выбрать яркое перо.
Обмакнуть его в чернила.
И держаться за него.

Потекут стихи как речка.
Только мысли подавай.
И сама ложится рифма.
Прям не жизнь, а сущий рай.

Только где найти те земли?
Как попасть мне в те края?
Чтоб, придя сказать жар птице.
Поделиться бы пора.

Своим пёрышком красивым.
Музой рифмы на хвосте.
Всё витает где-то в небе.
И не хочет пасть к земле.

Ясно всё, беру двустволку.
Романтический заряд.
В вышину стреляю дробью.
Бью не целясь, наугад.

Полетели вниз частички.
Щедро падая с хвоста.
Удалось одно поймать мне.
Рад, от счастья без ума.

Рассмеялся только ветер.
«Эта карта не твоя».
Подменил, пока летела.
«Не видать тебе пера.

Потрудись пока с куриным.
Подрастёт оно потом.
Улыбнись своим ошибкам.
Строя рифмой новый дом».

Дом стихов сердец поющих.
Дом любви прекрасных строк.
Дом весёлой доброй шутки.
Дом, в котором мы живём.