Мы с поэзией пара...

***

Мы с поэзией пара – друзья иль враги?
Я зову ее страстно – не кажет ноги.
А зайдет – я пошлю ее к черту.
Это брак по любви, по расчету?
Я поэзии не выношу.
Почему ж себя в дань приношу?
Я ее не люблю – обожаю.
Почему же гоню, обижаю?
Я забуду ее – напомнит.
Все, что было, что будет, припомнит.
Красотою своей околдует.
Я усну – вдруг сбежит, надует.
Никакого мне нет с ней удержу.
Чует сердце: помру, не выдержу
я такого ее отношения.
(Не поможет и корень жень-шеня).
Я к друзьям ухожу.
Больше с ней не живу.
А вернусь – только новых
врагов наживу.
Потому что любовь ее злая –
не потерпит ни писка, ни лая.
Потому что я с нею честнею.
Мне хоть хуже, но лучше с нею.
Все смелей, не боясь уж,
Впиваюсь в лица я:
бережет меня поэзия,
как не сбережет и милиция.
И уж все, что думаю,
режу в глаза.
И к чертовой матери
все тормоза!
Распеваю бунтарские арии…
Так до первой
житейской аварии.
Тут поэзия вдруг исчезает
и где шляется,
бог ее знает:
то ль подушкой
задохлась грабителя,
то ль под душем
дрожит вытрезвителя.
То ль запуталась
где-то в лесах.
То ль, как птица,
Парит в небесах.
Погоди!
Скоро сам полечу.
Я тебя еще заполучу!
Но она –
ох! и хитрая ж штучка! –
из-под рук ускользает,
как тучка.
Уплывает, бежит…
вдруг приходит сама…
И глаза
воспаленного ею ума
напрягаю до боли,
до рези я:
ты вернулась?
Надолго ль,
поэзия?