Дорогой мой, уедем оттуда, где мы сейчас,
В те места, где любое объятье - медовый спас,
В те края, где уже ли, ещё ли, но – никого,
Кроме света, песка меж пальцев. А страховой
Медицинский ты можешь с собой не брать.
Мы уедем. Поедем. Может быть, и в Белград,
Если нужно, там впишут. Ракии нам со льдом
Не налить не посмеют. В Сербии – класс. Потом
Можно в Дублин, а можно сразу нырять в Ла-Манш,
Ибо жажда и голод, форменный же не манж,
Акваланги отставить. Уедем. Снесёт вода
В идеальное место. Стало быть – в никуда.
Перелётное
© Copyright: Александра Закирова, 2007
Свидетельство о публикации №107111502067
Свидетельство о публикации №107111502067
Рецензии