Ю. В. Б

Коль Вам приснится сон о чашке чаю,
С утра с любовью поданной в постель,
Вы знайте: это я о Вас скучаю,
И на душе моей метет метель…
И каждый раз, садясь за руль машины,
Мне кажется, что нынче в свете фар
Я Вас увижу… Тихо шепчут шины,
И мягкий свет на трассу льет фонарь…
И каждый вечер мчусь куда-то,
Да вот куда – не знаю сам…
С календаря за датой дата
Слетают… Только небесам
Известен Путь мой, путь незримый
И где Вас встречу – воля Их…
И образ Ваш, как призрак мнимый,
В мечтах является моих…
А Вы… Я знаю, Вы далеко…
И образ Ваш – лишь фото на столе…
Да в аське фразы… Боже, как жестоко –
Писать, не говоря в лицо, наедине…
Не видеть глаз, улыбки вашей нежной,
Не слышать голос Ваш и звонкий смех…
О, если б мог я птицей стать, и по безбрежной
Небесной глади к Вам лететь, сквозь дождь и снег…
Увы, лишь только сон соединяет
Стремленье наших душ вознесться ввысь…
Уж утро… За окном уже светает…
И солнце звезды разгоняет: «Брысь!»
И снова расставаться на весь день,
И ждать спасительных вечерних звезд…
И в свете фар опять мелькнула тень…
Не Вы ль? Ах да, ведь Вы за сотни верст…